"Nous sommes si accoutumés à nous déguiser aux autres qu’à la fin, nous nous déguisons à nous même." - François de La Rochefoucauld

Marevel resta figé, les yeux plissés, une main dans ses cheveux rebelles.
Son regard, comme une ancre légère mais bien agrippée, accrochait un livre, posé juste devant lui, sur son lit doublement matelassé, aux dorures jaunes et blanches. Le livre était ouvert, et la page que le jeune homme venait de lâcher tombait lentement mais sûrement vers le côté gauche, empêchant Marevel de continuer sa lecture. Silencieux, coupé du monde, il resta figé ainsi, suivant la course extrêmement lente de la page comme s'il s'était agi de la combustion d'une mèche qui, une fois consumée, aurait fait exploser tout le dortoir. Une soudaine et violente chute de neige frappa à la fenêtre du château, mais il ne s'en soucia pas, n'en prit aucune conscience, comme il n'avait absolument pas accordé d'attention à la tempête blanche depuis qu'elle avait commencé. Lorsque Marevel se plongeait dans un livre, il était comme frappé du pire des sortilèges de confusions : plus rien n'existait. Il avait passé une partie de l'après midi ainsi, après avoir révisé ses Défense contre les Forces du mal et s'être accordé un peu de sport : avant les vacances de Noèl, il s'était imposé un programme qui devrait entretenir son corps jusqu'à la reprise des cours. Un souffle inconnu, impromptu, poussa soudain la page récalcitrante sur le côté, et, dans le même mouvement, le livre se referma sur lui même, avant de se ceindre d'une lanière de cuir protectrice, comme la plupart des livres de cours prêtés par la bibliothèque. Aussitôt, Marevel s'en désintéressa.

Il releva ses yeux, toujours beaucoup trop intenses quels que soient le mouvement qu'ils opéraient et l'objet qu'ils fixaient, puis se releva, traversant la salle commune des Hufflepuffs jusqu'à la fenêtre blanchie par le froid et la neige. Le château était cloisonné, encore plus coupé du reste du monde qu'auparavant et Marevel se rendit compte qu'il se sentait bien seul, en cette période de vacances : le château était presque vide, l'ambiance avait changé du tout au tout et la clameur habituelle des escaliers mouvants, supportant la danse interminable des robes noires et des têtes blondes tumultueuses, s'était tarie, comme le creux d'une fontaine qui, à sec, ne chante plus. Seule preuve de vie désormais, l'éclat argenté des fantômes et le froid mystérieusement agréable de leurs vols silencieux emplissait le château d'un étrange chant, qui collait parfaitement au thème baroque des décors. La période de Noël à Poudlard était véritablement un paradoxe pour les élèves qui faisaient le choix ou qui se trouvaient obligés de rester au château : l'ambiance festive, la bonne humeur des personnels, des élèves comme des autochtones mordoré et les couleurs et musiques légères qui accompagnaient les cadeaux contrastaient avec le très faible nombre d'étudiants qui restaient encore et le vide angoissant des énormes pièces de la plus grande université magique au monde. Tout cela était à la fois propice à la fête, au relâchement, mais aussi à l'isolement, à une plus grande intimité et à quelques surprises. Comme lorsqu'une rivière perd toute son eau et laisse voir les différents cailloux et surtout les pépites d'or que ses courants charriaient, la disparition des élèves avaient des vertues ambivalentes et versatiles, qui rapprochait les survivants, mais les isolaient aussi, et, dans la chambre des troisièmes  années de Hufflepuff, le jeune homme se sentait bien seul.

Hufflepuff.

Quelle consternation, trois ans plus tôt, lorsqu'il avait entendu résonner dans son esprit encore jeune, à peine remis des séismes occasionnés par le fait d'avoir appris qu'il était magicien, qu'il allait rejoindre la Maison noire et or ! Bien sûr, durant les quelques jours qui avaient séparé ses premiers moments de mage en puissance et celui où il avait rejoint Poudlard, il avait eu le temps de se renseigner sur les quatres mythiques maisons et s'était sûrement murmuré, seul dans l'abîme de ses pensées «  tout sauf Slytherin », et il devait être heureux d'avoir vu son vœu exaucé. Mais.. Hufflepuff ? Toutes ses recherches sur le sujet s'étaient avérées décevantes. Qui étaient les Pouffsouffles, sinon ceux que les Moldus appellent les L, dans leurs propres lycées : des personnages de second plan, des mages inutiles, inconnus, sans véritable originalité. Chaque maison avait sa vertu, sa singularité : les Ravenclaw étaient bosseurs, les Gryffindor vertueux, et les Slytherin étaient des cognards sans le g, mais lui... ? Jamais un Pouffouffle n'avait marqué l'Histoire autant qu'un autre membre de l'école. Il sentait son avenir comprimé, ses rêves déjà anéantis par le manque de gloire de sa maison, et c'était légèrement déçu, tout à fait résigné, qu'il s'était couché les premiers soirs dans les chambres confortables, qu'il avait revêtu les couleurs dorées et ( trop douces ), qu'il avait mémorisé les coutumes et les trajectoires habituelles de sa maison. Puis, au fil du temps, il avait commencé à comprendre les raisons de son assignation chez les dorés, commencé à aimer le confort intelligent dans lequel s'enfermaient ses compagnons blaireaux, retrouvé ses propres vertus et avait remis la main sur son propre avenir, et sur ses talents. Il travaillait peu, mais de façon assidue, et, au Noël de cette troisième année, il était un Pouffsouffle accompli, mais un Poudlardien solitaire.

C'est à ce point là de ses réflexions qu'un mouvement à la périphérie de son regard, loin derrière la fenêtre maculée de neige, le ramena à la réalité et qu'il s'aperçut, avec une certaine violence, d'à quel point il s'ennuyait. Tous les autres Poufsouffles restés étaient occupés, il était seul dans sa chambre et si, pendant qu'il lisait ou étudiait, il ne se rendait pas compte de son ennui et de son besoin d'action, de rencontres et d'aventures, cela venait de le frapper presque littéralement, alors qu'il se tenait seul, debout devant la fenêtre donnant presque sur les cuisines du Terrier des Pouffouffles. Il s'était toujours dit que, si l'on enlevait le moleskine au sol, l'architecture baroque inhérente à Poudlard et la dominate colorée miel/bois des tables, cette salle commune ressemblait à s'y méprendre à la maison d'un Hobbit et il se sentait comme Bilbo, en mal d'aventures, tout seul chez lui. Il était temps de tâter du Smaug. D'ailleurs, un élément très surprenant dénotait et lui criait au visage le besoin qu'il avait de bouger un peu et de sortir de son mutisme récent : sa baguette s'était mise à pétiller, et le bout en était traversé par des petites flammèches stylisées, qui trahissaient le cœur de salamandre enceint à l'intérieur. Il la porta jusqu'à ses yeux et observa le phénomène en train de disparaître, puis l'agita autour de lui pour disperser les lierres et les feuilles géantes qui, dans la salle commune hufflepuffienne, protègent les élèves du soleil et leur prodiguent massages et adversaires d'études à leur bon vouloir. Ils étaient décidément beaucoup trop coconnés.

Après avoir jeté un coup d'oeil au calendrier de l'Avent d'un de ses confrères, échoué et oublié encore plein sur son lit, il s'avisa que le magicien qui inventerait un sort pouvant dupliquer la nourriture serait à coup sûr le plus grand sorcier de tout les temps, loin devant tous les frères Peverell, Dumbledore et autres Potter ou Hawkmoon, et se retourna brutalement, sa cape ondulant sur ses épaules, avant de quitter la salle commune d'un pas décidé, de dépasser les cuisines et d'attendre un escalier chantant une comptine de Noël pour rejoindre la salle commune. Il marmonna au marbre de se taire, dépassa deux fantômes en pleine discussion sur les mœurs des nouveaux premières années ( si différents de ceux qu'ils avaient connu au début du siècle ! ) et poussa plus fortement qu'il ne l'aurait voulu les deux battants de la lourde porte.

Une agitation silencieuse régnait dans la mythique Grande Salle. Deux heures C'est tout ce qui séparait le Monde de la prochaine année. De ci de là, les quelques survivants qui se connaissaient se rapprochaient, bien obligés, et échangeaient qui leurs résolutions, qui leur avis sur la prochaine année, en profitant des diverses activités proposées par l'école. Bien évidemment, ils ignoraient tous le lonesome wizardboy noir et doré, qui n'en connaissait aucun. Entre les sixièmes et septièmes années, bien plus nombreux que les autres, reclus dans un coin et riant à gorges déployées en faisant le point sur leur année, et les premières années, très seuls, silencieux, comme pétrifiés à l'idée de fêter Noël entourés de magie alors que l'année dernière, ils attendaient encore le Père Noël seulement divertis par le ronronnement de la cheminée, il ne reconnut qu'une Ravenclaw dont il n'avait jamais attrapé le nom, bien qu'il eut parfois volé tout près de lui, une jeune femme rousse aux allures malines qui elle non plus ne semblait pas profiter à fond de ses vacances méritées. Rassemblant son courage à deux mains et poussé par son propre ennui, il rangea sa baguette dans une poche secrète de la robe noire partagée par tous les élèves, enroula cette dernière comme une toge qui lui donnait une allure faussement négligée et s'approcha de la table quasiment vide, toujours aussi surpris que les trois dernières années par cette brusque abolition des différences entre les maisons.

- Bonjour, jeune fille... Bonne.. année ?

- Kathleen O'Hare ?

Après avoir répété ce prénom, l'ancien macédonien dessina un sourire sincère sur son visage, histoire de repousser une éventuelle tirade le temps de réfléchir. A bien y regarder, la situation lui semblait des plus étonnantes : lui, le solitaire qui s'était toujours réfugié dans les livres, il avait obligé une jeune femme à fermer son livre en allant à son contact. Drôle de paradoxe, qui lui faisait surtout un drôle d'effet. Quelque chose avait il changé en lui ou abhorrait il tellement l'ennui qu'il était prêt à sortir de ses carcans pour se sociabiliser ? Cette dernière réflexion lui imposa un nouveau sujet de vérité : avait il vraiment des carcans ? Quelles normes donner à "Khovarn" et pour quelle vertu n'aurait il pas le droit d'aller contre.

Un sourcil nonchalamment levé, il tira vers lui la chaise qui faisait face à la jeune femme dont la créatrice contestait - loin derrière le quatrième mur - la rousseur des cheveux et s'assit, au moment même ou un dragon bleu traversait la salle commune, sous les yeux amusés des professeurs présents, suivi du rire inquiet des septièmes années, ces adolescents en fin de croissance qui essayaient de se rassurer sur leur virilité et leur domination en évitant de se trouver seuls, et revenaient, comme à la fin d'un cercle vicieux, à l'attitude immature des premières années : faire des conneries en groupe. Au crépuscule de cette longue année, Marevel les pardonnait, même quand un première année se retrouva à danser du dubstep imaginaire après avoir ingurgité un bonbon à l'allure douteuse. Deux heures... Autant les utiliser au mieux. Surpris, le jeune homme s'aperçut qu'une feuille de lierre de la salle commune de Poufsouffle était restée dans ses cheveux, il l'en retira, accentuant volontairement la surprise de son visage pour spécifier qu'il n'avait pas fait exprès et la laissa s'envoler dans la salle obscurcie par l'heure tardive, La feuille magique draina dans l'air une poussière dorée, aux couleurs de Poufsouffle, virevolta un temps entre les différentes attractions destinées à la nouvelle année et se consuma dans une bougie, sur un bureau dans le coin de la salle.

Etrange symbole. Souriant, quoi qu'un peu timide, ou plutôt mal préparé, Marevel tendit le bras pour attraper une bierraubeurre et s'en délecta, toujours silencieux, toujours sans avoir répondu, sans paraître s'en soucier. Enfin, reposant la chope stylisée sur la table en bois. Parois, Poudlard ressemble au monde moldu plus que le monde moldu lui même. Sans bière goût beurre. Il ne faut pas pousser quand même.

- Je m'appelle Khovarn. Marevel Khovarn. Non, attends, non, pas dans ce sens là ! En fait mon prénom c'est Marevel et mon nom Khovarn.

Il s'arrêta, sentit qu'il devait rajouter quelque chose, entretenir la conversation comme les professeurs entretenaient le feu dans la grande cheminée, juste à côté. Deux heures avant la fin de l'année, le tout était de savoir au mieux les utiliser. Les consumer plutôt, puisqu'une heure ne revient jamais.

- Une année non plus. Ah, euh non rien, pardon, je pensais tout haut. Alors, tu.. es en Serdaigle ? C'est fou, il y a trop de gens en cours, on.. oh, oui, mes révolutions. Rah. Résolutions, pardon. Eh bien, j'espère m'améliorer au duel, j'ai toujours été plutôt bon, j'espère pouvoir aller encore plus loin cette année. Découvrir de nouveaux sorts, et surtout... connaître un peu plus les gens de la classe, à commencer par leurs noms.

Il sourit à nouveau, sincère pour la deuxième fois. Deux heures. Le temps passe vite. Il se reprit un peu de bierraubeurre, prit le temps de la déguster, avant de demander :

- Et toi ?